VI - A Menina dos cabelos azuis - Pinóquio

Enquanto o pobre Pinóquio parecia mais morto que vivo, uma Menina de cabelos azuis debruçou-se à janela da casinha e bateu palmas três vezes. Um grande falcão veio pousar no peitoril da janela.

— O que ordena, minha graciosa Fada? — disse ele, abaixando o bico em sinal de reverência. A Menina dos cabelos azuis nada mais era que uma bondosa Fada que há mais de mil anos vivia no bosque.

— Está vendo aquela marionete pendurada num galho do grande carvalho?

Voe até lá, quebre com o bico o nó que a mantém suspensa no ar e a pouse delicadamente, deitando-a na grama.

O Falcão foi e dois minutos mais tarde voltou dizendo:

— O que me ordenou está feito.

A Fada tomou no colo a pobre marionete e, levando-a para um quartinho, mandou chamar os médicos mais famosos da vizinhança.

Os médicos chegaram rapidamente. Eram um Corvo, uma Coruja e um Grilo-Falante.

O Corvo tateou o pulso, o nariz e os dedos mindinhos dos pés de Pinóquio.

E pronunciou solenemente estas palavras:

— A meu ver, a marionete está morta. Mas se por desgraça não estiver morta, então será indício seguro de que continua viva!

— Sinto muito — disse a Coruja — ter que contradizer o Corvo, meu ilustre amigo e colega. Na minha opinião é o contrário: a marionete continua viva. Mas se por desgraça não estiver viva, será sinal de que realmente está morta.

— E o senhor não diz nada? — perguntou a Fada ao Grilo-Falante.

— Eu digo que o médico prudente, quando não sabe o que dizer, o melhor que faz é ficar calado. De resto, essa marionete não me é estranha, eu a conheço faz tempo!... Pinóquio, até então imóvel, teve um tremor que sacudiu a cama inteira.

— Essa marionete aí — continuou o Grilo-Falante — é um tratante de carteirinha, um preguiçoso, um vagabundo...

Pinóquio escondeu a cara debaixo dos lençóis.

— É um filho desobediente, que vai partir o coração do seu pobre pai!...

Nesse momento, ouviu-se no quarto um som sufocado de choro e de soluços. Quem chorava e soluçava era Pinóquio.

— Quando o morto chora, é sinal de que está a caminho da cura — disse solenemente o Corvo.

— Sinto contradizer o meu ilustre amigo e colega — acrescentou a Coruja —, mas para mim, quando o morto chora, é sinal de que lamenta morrer.

Assim que os três médicos saíram, a Fada aproximou-se de Pinóquio e, após tocar-lhe a testa, percebeu que estava com uma febre altíssima.

Então dissolveu um pozinho em água e, estendendo-o para ele, disse carinhosamente:

— Beba. É amargo, mas vai lhe fazer bem.

— Se é amargo, não quero.

— Quando tiver bebido lhe darei uma bolinha de açúcar.

— Antes quero o açúcar, e depois bebo essa água amarga...

— Você promete?

— Prometo...

A Fada lhe deu a bolinha e Pinóquio, tendo-a mastigado e engolido em um instante, disse lambendo os beiços:

— Que bom seria se o açúcar fosse um remédio! Eu tomaria purgante todos os dias.

Pinóquio pegou o copo na mão, de má vontade. Enfiou nele a ponta do nariz, depois o aproximou da boca, depois voltou a enfiar a ponta do nariz. Finalmente disse:

— É amarga demais! Não posso beber.

— Como é que você diz isso se nem provou?

— Imagino. Senti pelo cheiro. Antes quero outra bolinha de açúcar... Depois bebo!

Então a Fada, com a paciência de uma boa mãe, botou-lhe mais um pouco de açúcar na boca e em seguida ofereceu-lhe outra vez o copo.

— Assim não posso beber! — disse a marionete fazendo mil caretas.

— Por quê?

— Porque está me incomodando a porta do quarto, que está meio aberta.

A Fada fechou a porta.

— Eu não quero beber essa água amarga horrorosa, não quero!... Prefiro morrer a tomar esse remédio ruim — gritou Pinóquio.

Nesse momento, a porta do quarto abriu-se e entraram quatro coelhos pretos que traziam nos ombros um pequeno caixão.

— O que vocês querem de mim? — gritou Pinóquio, assustado.

— Viemos buscá-lo — respondeu o coelho maior.

— Mas eu ainda não estou morto!...

— Ainda não, mas sobram-lhe poucos minutos de vida, já que você se recusou a tomar o remédio que teria acabado com a febre.

— Oh, minha Fada! — começou então a gritar a marionete —, dê-me logo aquele copo... Depressa, pelo amor de Deus, porque não quero morrer, não...

E tomando o copo com ambas as mãos, esvaziou-o de um só gole.

— Paciência! — disseram os coelhos. — Desta vez fizemos a viagem à toa.

— E colocando novamente nos ombros o pequeno caixão, saíram do quarto.

O fato é que dali a poucos minutos Pinóquio pulou da cama completamente curado porque, é bom que se saiba, as marionetes de madeira têm o privilégio de adoecer raramente e de sarar muito depressa.

E a Fada, vendo-o correr e rolar pelo chão do quarto, alegre e irrequieto como um franguinho novo, disse-lhe:

— Os meninos deveriam saber que um bom remédio tomado a tempo pode salvá-los de uma doença grave, e talvez até da morte...

— Da próxima vez vou me lembrar daqueles coelhos pretos com o caixão nos ombros... aí vou tomar logo o copo na mão, e glupt.

— Agora me conte como foi que você acabou nas mãos dos assassinos.

Pinóquio contou tudo o que lhe havia acontecido.

— E agora, onde estão as quatro moedas? — perguntou a Fada ao fim da história.

— Perdi! — respondeu Pinóquio. Mas mentiu, porque estava com elas no bolso.

Assim que ele disse a mentira, seu nariz, que já era comprido, cresceu mais dois dedos.

— E onde você as perdeu?

— No bosque aqui perto.

Com essa segunda mentira o nariz continuou crescendo.

— Se você perdeu as moedas aqui perto — disse a Fada —, vamos procurálas, porque tudo o que se perde no bosque aqui perto se encontra.

— Ah! Agora estou me lembrando direito — rebateu a marionete —, eu não perdi as quatro moedas, mas, sem perceber, as engoli enquanto tomava o seu remédio.

Com essa terceira mentira, o nariz cresceu de forma tão extraordinária que o pobre Pinóquio não conseguia mais se virar para lado nenhum. Virando-se para cá, batia o nariz na cama e nos vidros da janela, e virando-se para lá, batia com ele nas paredes ou na porta do quarto.

A Fada olhava para ele e ria.

— De que está rindo? — perguntou Pinóquio, preocupado com aquele seu nariz que crescia a olhos vistos.

— Da mentira que você contou.

— Como sabe que eu contei uma mentira?

— As mentiras, meu menino, se reconhecem logo, porque são de duas espécies: as que têm as pernas curtas, e as que têm o nariz comprido. A sua é justamente daquelas que têm o nariz comprido.

Pinóquio, não sabendo mais onde se esconder de vergonha, tentou fugir do quarto. Mas não conseguiu. Seu nariz havia crescido tanto, que não passava mais pela porta.